chirurgia plastica

Rebecca Hom
Salomé
1998

L’ecstasy ha un sapore amaro, di corteccia squamata dalla bruna china, profonda nella gola d’astio a sciogliere l’inchiostro cianotico che mi scorre nel petto. Fluisce il tempo, seduto chiacchierando, raccolto e remoto espello parole dolci e veleno: plasma viscoso e biondo mi scivola nell’alveare con troppe celle oscure nel favo. S’infiamma purulento, come gemma di vite quando sottrae succo al ramo, poi vola, sospeso nell’aria vi affonda, arbusto fresco in un pantano. Vibra sui nervi una scossa, errano gli occhi fra le crepe del soffitto stuccato, di riccioli abnormi come escrescenze fluviali. Di ghiaccio le mani, ho piccole fitte, perdo il controllo, la guida, lo spazio mi è foglio molle intorno, ne salto le righe e con una sola manovra, d’impulso, vi annego, mentre sul parquet stagnante dominano rospi taciti e sulle tempie mi beccano certi santini, a mendicare padre pio pio, un gallo con poche sparute chiazze di mielina nel cervello intorpidito, o fantasma che sofferente appare a certi struzzi, col culo all’aria e il becco nel fango dell’inconscio rimosso, a bere che il frate è pure ubiquo: essuda dalle pareti e tonfa nella tua casa, allagata dalla cattiva sorte, raccontando di certi viaggi astrali… poi, nello spazio rosa intorno giocando, mai si estingue. È fiamma che mai cessa, ha la mistica della durata, come gli oggetti bombati di un tempo. La sua sostanza è l’essere ricordato e mai taciuto: folle, perpetuo inaridisce il mondo che indugia ai piedi di una navata, vela spiegata e ben tesa, intimo covo, utero… stimmate ove l’impronta del fedele affonda aliena.  

Tratto da Mucca tagliata cavallino